Июл 3

В ЖЖ и не в ЖЖ я не раз высказывалась в том смысле, что некоторые писатели  являются для меня чем-то большим, чем просто авторами книг (пусть даже самых любимых), но тут внезапно поняла, что об одном из них ни разу не только словечком не обмолвилась, но даже не задумывалась о нем, а все потому, что всегда воспринимала его как само собой разумеющееся, о чем и думать-то не стоит. Можно даже провести смелую аналогию и громко заявить, что он для меня – почти как воздух: незаметная субстанция, без которой невозможно дыхание и сама жизнь (впрочем, я сказала «почти»: в культ он у меня все же не превращается). Как легко догадаться по названию поста, таким писателем для меня является Чехов, которого я иногда фамильярно именую Апчеховым и которого на самом деле читаю всю свою жизнь. Даже в дошкольные годы я знала о нем что-то из папиных пересказов; возможно, родители читали его нам с сестрой на ночь, хотя с уверенностью это утверждать нельзя, но в любом случае с начальной школы произведения Антона Павловича всегда со мной.

Read More

хорошоплохо (никто еще не проголосовал)
Loading...Loading...